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Si, a la japonesa.
Moriré a la japonesa.
Pero cuídate un poco tío, antes de que mueran más japoneses.
Me inundan la cabeza con esta nube azul de noría de fería medieval. Entre animales rosas, personitas amarillas, mierda.
He vuelto a escribirle a un escritor.
He roto la noche y he hecho trabajar por la alternativa.
Fuera. Fuera cojones.
La gente no se merece que le saquen de su sueño.
Es un sueño. Es una pesadilla.
Venía la policía, era cierto, abrían mi puerta y me llenaba de pánico para luego desaparecer.
Joder.
Joder.
Soy un hombre de imagen larga, con camiseta sudorosa. Rubio, pómulo inflamado. Aborto.
Esta realidad es una representación.
Aquellos que decidieron vivir en el cementerio de los vivos serán apestados continuamente por su guardian. Hasta que te guarde y te comas los gusanos. Y te arrugues. Y sepas.

Y deberías saber ya.
Pero no has querido.

No te lo crees ni tú.